todo dia ela espera com ansiedade nas mãos, o sino da igreja tocar as 12 vezes. numa contagem regressiva cotidiana.

ela se levanta, pega a sua bolsa, arruma os cabelos, coloca o sorriso mais doce nos lábios e torce prá encontrá-lo.

em frente ao restaurante, ela tenta a sorte de vê-lo chegar. mas quando entra, lá está ele sentado, comendo devagar.

primeiro ela finge que não o vê (para tomar coragem). depois passa por ele e o olha com seu olhar mais bonito. ele parece sem jeito. ele a deixa sem jeito. e ele deveria perceber que ela só quer ouvir o som da sua voz bem baixinho.

o ritual é sempre o mesmo; se ele demora a chegar, é ela quem se move em slow motion.

ela se senta quase sempre no mesmo lugar; uma mesa prá dois. ele ainda não percebeu que aquela cadeira vazia é o seu lugar. e por isto mesmo, ele se perde em novos lugares sempre.

os olhares ficam entre uma garfada e outra. e duram menos que um segundo. o suficiente. ele a olha e depois desvia o olhar. ela o olha e depois não sabe o que fazer com o copo de suco de amora que  segura entre as mãos.

ela já se dirigiu a ele duas vezes, um oi tímido. um olhar baixo. mas ele ainda não se atreveu a fazer o mesmo.

e ela não sabe o que pensar. arquiteta planos de encontros casuais. mas o destino não conspirou na única vez em que ela o viu no trajeto do seu caminho. porque, meu Deus, ela inventou de comer chocolate justo naquela hora? mudou a direção, perdeu-o de vista e a vez.

ela gosta tanto do jeito dele. tão diferente do dela. tão quieto e comedido. ela, tão falante e desajeitada. e gosta de observá-lo enquanto ele não vê. a maneira dele movimentar o garfo e de tocar os lábios no guardanapo de papel.

e de imaginar ver o seu sorriso dirigido à ela somente por uma vez. ele é um mistério e ela só quer saber quem é ele?