ela tem um cd dos Carpenters que lhe causa magia por dentro. porque a leva rápido da instrospecção a saudade. ele tem um cheiro específico. cheiro de sotaque argentino. barulho de velas acesas.gosto de fanta-uva e sensações de chuva mansa no telhado. um poder de encanto que a transporta a um tempo de entorpecência noturna. ela ainda pode ouvir o barulho infernal daquelas noites em seus ouvidos, um contraste com a sonoridade melancólica do Carpenters.

o sotaque argentino tem nome e se chama Dário. se conheceram numa noite onde ela não queria saber de nada a não ser se encher de boemia e expulsar toda a  tristeza-vázio que residia dentro dela. se entorpecendo de vinho e de lembranças. nem é bom lembrar as dores de cabeça homéricas no dia seguinte. mas naqueles dias nada importava; dores de cabeça, noites sem dormir, trabalhar cansada. qualquer coisa era melhor do que ficar no passado. ela queria era fazer o tempo passar depressa e esquecer. ela queria se divertir. voltar a rir. sentir. voar. ganhar o céu e andar em nuvens. beijar na boca e dançar! dançar sem parar! até seus pés implorarem para parar, ela atirar as sandálias longe e continuar ali até não mais senti-los. sua auto-punição. sua própria munição.

se a festa era temática, o ritual começava uma semana antes. inventando fantasias. comprando futilidades e brilhos. muitos!! todos eles! para os olhos, bocas, quem sabe o coração. um viva a púrpurina! garantia noites iluminadas, mesmo quando a lua se escondia e os corações se fechavam. a sala onde se arrumavam se transformava  no seus ateliê, onde teciam suas fantasias e junto delas os sonhos de seus corações. quantos certos mesmos nomes repetidos zilhões de vezes. quantas garrafas esvaziadas... o tempo era delas, a madrugada também. e as ruas silenciosas se enchiam com o som das suas risadas ao voltarem para casa, ainda semi-entorpecidas. quase apaixonadas.

vomitou roxo sabe-se  lá quantas vezes. e chorou na pista de dança anonimamente. efeito reverso. choraram abraçadas embaixo da luz negra. e cantaram alto o refrão daquela música que tinha algo a dizer. enfrentaram todas as filas que vieram. filas para pegar bebidas. filas para usar os “toilletes” svp. olhares se encontrando nos caminhos. seduzindo nas filas. nas pistas. na saída. no carrinho de cachorro-quente. num desses olhares: Dário... na disputa pelo lanche, suas mãos se tocaram e seus olhares também. ele sorriu bonito e disse; por favor, usted... e ela, exibida respondeu no pouco portunhol que sabia. e viram o sol nascer no Lageado. lugar de tantos amores.

como uma imã, se esbarravam em todas as festas posteriores. dançavam. riam. faziam charme. uma noite antes de mais uma festa, conheceu a casa onde ele morava com amigos; uma república. e conheceu Carpenters. o cd nostálgico da amiga dele. nesta noite não ouve agito depois. mas não ouve intimidade forçada. apenas as velas acesas. chuva fina e fanta-uva, para fazer as vezes do vinho, dizia ele. para não embebedar. porque a queria lúcida para que o olhasse nos olhos e não o vazio do nada. lúcida para que o escutasse e não se perdesse na voz do passado que as canções lhe traziam. e ela o ouviu. em todas as suas palavras e revelações. e ela agradeceu pela noite mágica. pelo Carpenters. pelo romance ingênuo. pelas milhares de brigas que vieram depois, quando ele adivinhou o amor dela por outro estrangeiro...

They long to be close to you